Où sont passés les nouveaux canons de l’art ?

C’est comme si la phrase entre les mots respire. La forme est là pour révéler le fond. Les mots ne veulent rien dire d’autre que ce qu’ils ne disent pas. Alors, droit au silence. J’en appelle à Beckett. Il aurait su, lui. Traquer l’innommable. Infliger sa présence par l’absurde. C’est le matin. Plus de cinq...Continue reading→

Ecrire. Saisir l’essentiel à dire chaque jour. Partir de l’enchevêtrement des neurones derrière les yeux. Atteindre leurs terminaisons les plus complexes épiant sous le derme. Et filer inlassablement cette ligne d’écriture noire, comme si on mettait toute sa vie dans ce minuscule jet sporadique devenu filon de soi. Lire. Faire le chemin inverse. Capter les...Continue reading→

Prendre tout au sérieux pour donner au triste…